酸咖啡

    我看着她。

    看着她因为兴奋而涨红的脸，看着她眼里近乎绝望、孤注一掷的希望。

    1

    她把一切都想得那么简单。

    仿佛只要有个画家，有个清迈的户口，她就能洗白自己，就能变成一个体面的“艺术模特”，就能风风光光地把母亲接回来，把那个杀父的噩梦变成一个励志的故事。

    可是，画家真的只是画画吗？

    所谓的“破碎与重生”，是不是只是另一种猎奇？另一种把伤口撕开来展览的“艺术”？把痛苦变成画布上的色块，供上流人士在画廊里端着红酒品评？

    我张了张嘴，想泼她冷水。

    想告诉她，可能只是个想看人妖身体的变态。

    想告诉她，清迈那么大，你妈早就不知道搬哪儿去了。

    想告诉她，你就算回去了，你一嘴的泰语脏话，你一身怎么洗都洗不掉的风尘味，也会让你在那座古城里显得格格不入。

    但我看着她那双眼睛。

    在林面前瑟缩过、此刻却燃烧着火焰的眼睛。

    1

    我没说出口。

    在烂泥塘里，希望能让人活下去，也能让人死得更惨。但我有什么资格去掐灭希望？我自己不也穿着这件可笑的校服衬衫，在林面前扮演着一个读书人的角色吗？我们都在推石头，都在骗自己这块石头是金子做的。

    “你自己小心点。”我最后只挤出这么一句，声音有些干涩，“别被人卖了还帮人数钱。去画画的时候，记得带上防狼喷雾，要是苗头不对，撒腿就跑，别管一千铢。”

    “放心吧！”娜娜用力拍了拍我的肩膀，力气大得差点把我拍进旁边的鱼摊里，“我又不傻。在芭