厮磨

硬了，火辣辣的疼痛伴随微妙的羞耻，自己不像在呼痛倒像是放浪的呻吟，到最后他也分不清是想躲开还是往上蹭。刘源并没有给他喘息的机会，直接取走了振动机器，双手抱胸冷眼旁观他的狼狈模样。崔建军咬着牙看向他，首长只丢下一句话：“你还有下个星期的机会。”

    愤怒与不甘起了作用，他宁可每天顶着晨勃浇冷水，也绝不摸自己一下，顺带着整整一个星期都没去司令部。直到约定的时间，他才不情不愿地敲门：“进。”

    悠扬的小号声在屋里徘徊，动听的他一时间忘了置气，循着声音走到留声机前。唱片转动，旁边摆着一个打开的盒子：Miles·Davis。

    “jazz……”

    建军念着封壳上的单词，他在词典上看到过这个名字，但从未真正听过爵士音乐。黑人穿着浅色西装举起小号，唱机里不止有小号婉转的音色，还有鼓和低音提琴，只是这鼓音和摇滚交响的鼓声都不同，声音轻，节奏缓，又总是在恰到好处的时候刷上一下，挠的人心痒难耐。不过最吸引他的当然还是小号手，他喜欢小号，听过许多鸣奏曲，没有谁能吹出这样跌宕起伏又自由奔放的音乐。

    “上次说好的奖励。还满意吗？”

    分心是对这首曲子的亵渎，他不吭声，等到声音停止才应了一声。一进门就被打岔，现在他都没心情生气了。

    “过来，”刘源勾勾手指，“还有。”

    “够了吗……”

    建军双手撑在办公桌边缘，上半身悬在空中，因为桌上到处是杂物和墨迹未干的纸，他怕把它们压坏了。在他身后，刘源陷在椅子里，一只手抓着半边臀，另一只手握着那只派克钢笔在穴口里进进出出，透明的肠液沾在上面。他的外裤散落在地板上，外套搭在沙发扶手